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en prison, chaque jour commence par le même bruit métallique de la porte qui se referme, écho d’un monde extérieur désormais inaccessible. La cellule mesure à peine trois mètres sur quatre, avec des murs en béton gris couverts de graffitis anciens, certains datant d’années. Le lit est une couchette en métal avec un matelas fin qui sent le renfermé, et la couverture est rêche. Le réveil sonne à six heures précises, suivi d’un appel nominal dans le couloir. Chaque détenu répond par son matricule, une routine qui rappelle que l’identité a été réduite à un numéro. Le petit-déjeuner consiste en un café amer et un morceau de pain dur, servi dans un plateau en plastique fendu. On mange en silence, assis sur le bord du lit, les yeux rivés sur les barreaux de la fenêtre. La cour de promenade est un rectangle de béton entouré de hauts murs barbelés. Le ciel y apparaît découpé comme un puzzle. On y marche en rond pendant une heure, parfois en groupe, parfois seul, mais toujours sous le regard des gardes. Les conversations tournent autour d’histoires de famille, de procès, de nuits agitées. L’odeur de sueur et de détergent bon marché imprègne tout. L’après-midi est consacré à l’atelier de menuiserie, un travail monotone qui scie le temps. Les mains deviennent calleuses, l’esprit se vide. Le soir, les lumières s’éteignent à vingt heures, mais le silence n’est jamais total. On entend les ronflements, les murmures, parfois des sanglots étouffés. Les nuits sont longues, peuplées de rêves de liberté. Le temps est une entité étrange ici : il s’étire et se contracte, sans repère autre que les repas et les rondes. Les visites sont rares, une fois par mois, vingt minutes derrière une vitre, avec un téléphone craquant. Chaque retour à la cellule est plus lourd que le précédent. Les pensées tournent en boucle, sur les erreurs, les regrets, les espoirs brisés. Il y a pourtant des petits gestes de solidarité : un partage de cigarette, un livre prêté, une conversation courte mais vraie. Mais la solitude est un compagnon permanent. Le bruit des clés dans la serrure annonce parfois un transfèrement, une fouille, une mauvaise nouvelle. Les jours se ressemblent, s’empilent, forment une existence parallèle où le temps semble s’être arrêté. Et pourtant, on compte les jours sur les murs, dans une attente qui use, qui use jusqu’à ne plus savoir pourquoi on attend. Les gardes sont des ombres qui passent, leurs visages impassibles, leurs ordres brefs. La hiérarchie entre détenus est tacite, fondée sur l’ancienneté ou la réputation. Chaque nouveau venu est jaugé, testé. La politesse est une survie. On apprend à lire les autres, à anticiper les tensions. Des bagarres éclatent parfois, vite étouffées, laissant des cicatrices physiques et mentales. L’hygiène est rudimentaire : une douche par semaine, eau tiède, savon liquide. Les douleurs chroniques deviennent la norme : dos, articulations, dents. Le dispensaire distribue des cachets sans grande efficacité. L’éducation est un luxe : quelques livres à la bibliothèque, souvent abîmés, jamais assez pour nourrir l’esprit. On écrit des lettres qui ne partent pas toujours, on attend des nouvelles qui ne viennent pas. La nourriture est fade, les repas sont des rituels sans plaisir. Le contraste entre le monde extérieur et cette enclave est brutal : les souvenirs de liberté deviennent des mirages. Parfois, un oiseau se pose sur le fil barbelé, un moment de grâce silencieuse. Mais la grille se referme toujours. Les saisons passent, on les devine à la lumière qui change, à la température qui fluctue. Le froid hivernal s’infiltre par les fissures, la chaleur estivale fait de la cellule un four. Les nuits d’été, on transpire sur la couchette, comptant les secondes jusqu’à l’aube.<\/p>\n